Elle décolla du quai pour grimper dans le ciel jaune terne.
La Ville s’étirait dans toutes les directions. Surtout le
haut. Tours gigantesques multicolores, immeubles
résidentiels rotatifs, tunnels célestes qui se dépliaient et
se repliaient selon la circulation. Eris s’éleva sans hâte à
travers un essaim de drones. Par sa caméra ventrale, elle
regardait l’upcar couleur argent qui les suivait. « Les rues
basses, j’ai dit. » La voix de l’homme recelait une note
d’impatience, désormais. Du code défilait sur ses yeux. Une
pellicule de transpiration bordait la naissance de ses
cheveux. « J’ai entendu. » Elle laissa leur poursuivant
gagner un peu de terrain. « On ne vomit pas, à l’arrière,
d’accord ? » Rich Larson est né au Niger. Il a vécu aux
états-Unis, au Canada et en Espagne, avant de s’installer à
Prague. Entre ses débuts en 2011 et aujourd’hui, il a publié
un roman et près de deux cents nouvelles, régulièrement
reprises dans les plus prestigieux Year’s Best du domaine et
saluées par plusieurs prix de lecteurs. À tout juste
vingt-huit ans, il est le nouveau prodige de la
science-fiction anglo-saxonne, le fer de lance d’une SF
post-eganienne qui, distillant les temps présents,
synthétise le plus vertigineux des futurs. Sans équivalent
en langue anglaise, élaboré avec exigence, La Fabrique des
lendemains réunit vingt-huit récits d’une science-fiction
proprement éclatante.